domingo, marzo 21, 2010

.

hasta que...

.


.

hasta que el silencio nos ahogue
y nos convierta en extraños

hasta que la luna se limpie la cara
y los mendigos de amor
se disputen un pedazo de sombra

hasta que mis manos no duelan
y la niña que llora deje de gritar
y sepa -al fin-
que es hora de olvidar lo que ya no podemos
.

hasta que juntemos los escombros
levantemos los brazos
y rifemos nuestras sonrisas marchitas
.
hasta que las ausencias desborden
y no nos quede más remedio que evitarnos

-y si digo que del cuerpo
se me escapa una flor o una escalera
no crean que el delirio posesionó mis ojos
al contrario
rueguen a la locura
que por siempre me arrope en sus brazos
y no me deje
al amparo del hambre o el miedo-

hasta que las heridas
absorban el dolor
y los auxilios
nazcan de la noche y el tiempo

hasta que no sepa enamorarme
y de mi boca no florezcan más ventanas

hasta que deje de preguntarle a los árboles
dónde están mis miedos
dónde mis pasiones
mis orgías llenas de lluvia

hasta que por instinto
me pierda en un bosque de luces
y no conozca mi nombre

-y si me niego a volar
y tiemblo
no crean que el terror me ampara
o me convertí en una huérfana del aire

y si no llego a soñarme
o a moldear un estruendo
no ignoren lo que soy
o lo que me queda por desatarme-

Agostina Ciccone

blog de escritos, poesias y poemas por claudia


.

martes, marzo 16, 2010

Por suerte cuando me hieren
me refugio entre mis paredes
donde el recuerdo de quienes si me amaron
me abraza en silencio...


C



.
Tibia casa encalada donde mi padre un día
me habló de las estrellas con acento de música,
y se quedó mirando las montañas azules
que sostienen los cielos en sus anchas columnas.
Casa donde escribí mis primeras canciones
a la niña visible entre el alma y la bruma.
En tus muros colgaban los pájaros su nido.
De lejos parecías una dorada cúpula.
En los primeros versos que hablaban de las rosas,
del agua y de las nubes mi voz era más pura.
La doncella miraba hacia un jardín remoto
donde las mariposas y los niños se cruzan.
Casa de oro marfil donde lloró mi madre
repasando su infancia hundida en la dulzura.
En puntillas de noche llegaba hasta mi sueño
y para oír su voz se callaba la lluvia.
Yo cerca de su pecho pregunto por el niño.
Su tierno corazón tiene un rumor de cuna!
La tarde pasa en ella como un cielo de arroyo
en que los ojos ven las estrellas desnudas...
Hay casas que mantienen la sombra de los árboles
y cuando nace un niño los luceros las buscan.
.
El vuelo de los años las carga de silencio
y dulcemente el aire aprieta su cintura.
Te construyó mi padre con trabajo amoroso.
Rodembadh, el cantor de las casas oscuras,
dijera su elegía a la pobre escalera
por la que dulces míos bajaron por vez última.
Mirándote en el ángelus cubierta de palomas
el alma ingenuamente sale al campo segura,
como un niño que lleva un pájaro en la mano
y llena cuando pasa el aire de hermosura.
Ha calado mis huesos un temprano rocío
y ya mi corazón con el llanto se alumbra.
¡Si en el silencio cabe la miel de esta mirada
recógeme en tus brazos en la tarde profunda!


.
Casa paterna - Antonio Castellanos


blog de escritos , poemas y poesías por Claudia


.

jueves, marzo 04, 2010

.

no voy a abrirte el alma de par en par
si hasta ahora no pude...

son esas cosas simples que suceden, o no

se abren las flores
se sienten abismos
el vértigo de esa "muerte" tan deseada
y la paz de las sábanas húmedas,
después...
C

.




Ah, yo quisiera tanto que tú te acordaras
De los días felices donde nosotros éramos amigos
En ese tiempo la vida era más bella
Y el Sol brillaba más que los días
Las hojas muertas se rastrillan hacia los desperdicios
Tú sí, yo no he olvidado
Las hojas muertas se rastrillan hacia los desperdicios
Los recuerdos y lamentos también
El viento del norte los transporta
Hacia la noche fría del olvido
Y yo, no he olvidado
La canción que tú me cantabas
Es una canción que nos reúne
Yo te amé, tú me amaste
Vivimos juntos
Amándonos, amándonos
Pero la vida separa a aquellos que se aman
Tiernamente, sin hacer ruido
Y el mar borra sobre la arena
Los pasos de los amantes que se separan!


Las hojas muertas - Jacques Prèvert




Blog de escritos, poesías y poemas por claudia

.