Será que cosechamos
lo que nuestras semillas encierran
Los pasos caminados
Las pieles que nos rozan
Los silencios de domingo a la mañana
Y la mirada profunda
de la melancolía...
C.
.
La silenciosa cosecha de todos estos años
se agosta en los cajones, envejece conmigo.
De tarde en tarde, mi mano se distrae
quitándoles el polvo a esos vestigios de emoción
que se niegan a morir.
Vuelven siempre,
sumisos,
al anónimo reposo de la espera.
Se alinean al azar bajo inseguros rótulos
que alivian, como huellas,
mi paso por el tiempo.
Austeros epitafios,
sombras, murmuraciones vagas
que se acogen, como gatos.
a la escueta caricia de la melancolía.
Alfredo Buxán
Blog de escritos, poesías y poemas por Claudia
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