Nada tengo, nada dejo, nada pido. Desnuda como nací me voy, tan ignorante de lo que en el mundo había. Sufrí y es el único bagaje que admite la barca que lleva al olvido. Morir, después de haber sentido y no ser                        nada...

Teresa Wilms Montt

a quien corresponda

fotografía by Joeh* http://www.flickr.com/photos/57797720@N06/5821512446/in/photostream/

Olvidar es imposible.

Necesito encontrarte

en las rutinas conocidas,

o en las estaciones de trenes

en las que estamos solos,

rodeados de cosas viejas

y dulzuras con soledad de lunas.

O si querés, detrás de la sábana,

o bajo la almohada con perfumes

de jazmín, canela y azahares.

Necesito esa sensación de vos

cuando te dejas fluir,

y tus otras virginidades,

las que moran silenciosas

en tu habitación mental.

El pulso de la noche sólo es

transitar una calle oscura y fría,

con la melancólica euforia

del último día de circo,

columpiar secuelas de cosas

jugando a olvidar el olvido.

Necesito de tu revolución,

de tus fobias, tus distancias,

tus profecías y tus despertares.

Llueve sobre la lluvia del día,

mi vecino espera su diario,

ya es hora de volver de la mano

y que todo valga la pena,

añoro el refugio sutil

de tu vientre, las tardes brumosas.

Seroma

Poema: "Necesito"  autor: Seroma   blog: Voces del Cerro Aislado http://cerroaislado.blogspot.com/

Fotografía by Magdalena  -  blog:  Color Sepia     http://color-sepia.blogspot.com/

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En alas leves se acurrucan sueños

bajo el bronce, las campanas tararean

                                                el tiempo que pasa

La piel tiene memoria

y sed de vientos

Los ángeles son de piedra

el alma se pesa en  lágrimas

                                                                                                     C.

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Si me quieres, quiéreme entera,

no por zonas de luz o sombra...

Si me quieres, quiéreme negra

y blanca, Y gris, 

                                   verde, 

                                                         y rubia,

y morena...

Quiéreme día,

quiéreme noche...

¡Y madrugada en la ventana abierta!...

Si me quieres, no me recortes:

                      Quiéreme toda... 

                                                                                o no me quieras

Dulce María Loynaz - "Si me quieres, quiéreme entera"

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esas pequeñas cosas...

Uno se cree que los mató el tiempo y la ausencia,

pero  su tren vendió boleto de ida y vuelta

Son aquellas  pequeñas cosas que nos dejó un tiempo de rosas, 

en un rincón, en un papel o en un cajón.

Como un ladrón, te acechan detrás de la puerta,

te tienen tan a su merced como hojas muertas,

que el viento arrastra allá o aquí...

que te sonríen tristes y… nos hacen que,

lloremos cuando nadie nos ve…

Joan Manuel Serrat

A mamá,  a cinco años

Fotografía   by cdea

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bailarina

Entre luz y sombras ella baila,

oscura golondrina sin sonido.

Guarda entre vestidos la fragancia

desprendida del grito de su cuerpo y de su alma.

Con pies descalzos, sudor y lágrimas,

esas que corren por su piel sin cauce. Duelen

los huesos, llora la sangre. La juventud perdida

y la añoranza de lo que fue y es, apenas nada.

María Fernanda Lobato Lemos

Poema  "Bailarina" ,  autora   María Fernanda Lobato Lemos   "HUMO"  

del blog  DESPERTARES   http://untiemposinreloj.blogspot.com/

fotografía  http://www.fondosytemas.com/una-bailarina-descansa/

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una tarde de sol...

Guardo una tarde de sol por si hace falta, ese es un tesoro que nadie podrá arrebatarme. 

Guardo en un bolsillo el color de la piel de una naranja... 

Te guardo una tarde de sol por si la quieres 

Ese es un tesoro que nadie podrá arrebatarte 

Te guardo una mirada risueña que nada pretende

Te guardo en un bolsillo el calor de mi piel,

                                                                                                  por si vinieses...

letras sueltas de la canción "Una tarde de sol" de Manolo García

fotografía by cdea

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sensaciones sentidas...

Hay dolencias peores que las dolencias,

hay dolores que no duelen, ni en el alma

pero que son dolorosos más que otros.

Hay angustias soñadas más reales

que las que la vida nos trae, hay sensaciones

sentidas sólo con imaginarlas

que son más nuestras que la propia vida.

Hay tanta cosa que, sin existir,

existe, existe demoradamente,

y demoradamente es nuestra y nosotros...

Por sobre el verde turbio de amplio río

los circunflejos blancos de las gaviotas...

Por sobre el alma el agitar inútil

de lo que no fue, ni puede ser, y es todo.

Dame más vino, porque la vida es nada.

Fernando Pessoa  (Antología esencial)

fotografía by Magdalena http://color-sepia.blogspot.com/

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A veces te ves al espejo y la imagen ya no corresponde;

y lo peor es que no encuentras el fin de la mirada,

y que ni siquiera el espejo es capaz de reflejarla.

Entonces los años no corresponden

ni el cansancio, corresponde,

ni la ceguera instantánea,

ni el hierro que cruje,

y que luego se derrite...

No corresponde nada,

nada,

más que unas canas de nostalgia.

                                                                             

Tuna  Lara

http://verdeconmorado.blogspot.com/

fotografía by cdea

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soneto XVII

No te amo como si fueras rosa de sal,

topacio o flecha de claveles que propagan el fuego:

te amo como se aman ciertas cosas oscuras,

secretamente, entre la sombra y el alma.

 

Te amo como la planta que no florece y lleva dentro de sí,

escondida, la luz de aquellas flores,

y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo

el apretado aroma que ascendió de la tierra

 

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,

te amo directamente sin problemas de orgullo:

así te amo porque no sé amar de otra manera.

Sino así de este modo en que no soy ni eres,

tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,

tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

-Pablo Neruda-

 

 a quien corresponda...asi tal cual

 

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Extraviar el recuerdo

como quien pierde las llaves

de una puerta que ya no traspasa.

Confinar en lo imposible

los amores que tuve y los que odié,

los que nunca me quisieron y los que lloré.

Beber hasta ignorar los porqués,

los hasta cuándo,

los cómo,

los dónde.

Curada por padecer amnesia,

salvada por la ignorancia.

Memoria vacía

que colmar con infusión de olvido,

blancos pétalos

que me cubran de cándido ensueño,

optimista,

entregada,

dispuesta

a empezar de cero.

Flores de loto

hasta reventar inocente.

                

  Anabel

poema © Anabel  http://lacuentistadehamelin.blogspot.com/
fotografía by Bruno Baumann

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   ...

Y entonces llegó la nieve, y después de la nieve vino la helada. Las calles parecían cubiertas de plata, ¡eran tan brillantes y pulidas!...; grandes témpanos como dagas de cristal colgaban de los aleros de las 
casas, toda la gente iba envuelta en pieles, y los niños llevaban gorros rojos y patinaban sobre el hielo.


La pobre golondrinita tenía frío, cada vez más frío, pero no quería abandonar al Príncipe; ¡era muy grande su amor por él! Picoteaba las migajas en la puerta de la panadería, cuando su dueño no se daba 
cuenta y trataba de calentarse, batiendo sus alas.


Pero al fin comprendió que iba a morir. Tuvo suficientes fuerzas para volar de nuevo hasta el hombro del Príncipe.


-"Adiós, querido Príncipe" -murmuró-. "¿Me permites besar tu mano?"


-"Me alegra que puedas por fin regresar a Egipto, golondrinita" -contestó el Príncipe-. "Ya has estado demasiado tiempo aquí; pero tienes que besarme en los labios, porque te amo."


-"No es a Egipto a donde voy" -dijo la golondrina-. "Voy a la Casa de la Muerte. La Muerte es la hermana del sueño, ¿no es verdad?"


Y besó al Príncipe Feliz en los labios. Y cayó muerta a sus pies. En ese momento un sonido extraño se oyó en el interior de la estatua, como si algo se hubiese quebrado. El hecho es que el corazón de plomo se había partido en dos. Estaba cayendo una terrible helada.

           ...

(a pesar del frío que pueda sentir, yo no abandono lo que amo..)

El príncipe feliz - Oscar Wilde (fragmento)

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ganbare

Japón

Estoy aquí
por estar, y la nieve
sigue cayendo
(Issa)

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Nacía, gris, la luna, y Beethoven lloraba,

bajo la mano blanca, en el piano de ella...

En la estancia sin luz, ella, mientras tocaba,

morena de la luna, era tres veces bella.

Teníamos los dos desangradas las flores

del corazón, y acaso llorábamos sin vernos...

Cada nota encendía una herida de amores...

-El dulce piano intentaba comprendernos.-

Por el balcón abierto a brumas estrelladas,

venía un viento triste de mundos invisibles...

Ella me preguntaba de cosas ignoradas

y yo le respondía de cosas imposibles...

Juan Ramón Jiménez

                                                                   (....de cosas imposibles)

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Las manos que me acariciaban

siempre decían adiós

no se la razón de ese destino

de vivir entre el adiós

y vuelos de mariposas

Los amores distantes

yendo y viniendo

yo, plantada en esta tierra

                         que habito

por amor me desespero

sea lo que fuera

en el vaivén de vientos

molinos y veletas

                                            trazan el itinerario de los meses

sólo se llevar la cuenta en soles y lunas:

                                        una flor doblándose

                           en la curva de la tarde

y mis certezas

Tú, qué esperas?

Lourdes Sarmento - Molinos y veletas (Rituais do desejo)



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...

Esta manía de saberme ángel,

sin edad,

sin muerte en qué vivirme,

sin piedad por mi nombre

ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?

¿Y quién no goza entre amapolas?

¿Y quién no posee un fuego, una muerte,

un miedo, algo horrible,

aunque fuere con plumas,

aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.

La sombra no muere.

Y mi amor

sólo abraza a lo que fluye

como lava del infierno:

una logia callada,

fantasmas en dulce erección,

sacerdotes de espuma,

y sobre todo ángeles,

ángeles bellos como cuchillos

que se elevan en la noche

y devastan la esperanza.

Exilio – Alejandra Pizarnik

a quien corresponda

*

Fotografía  © BBC     bbc.co.uk/doctorwho

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     Desde aquel momento (hasta ahora... años, quizá, según otras medidas, pero en mi recuerdo es sólo una frase reiterada) hay tantos días en los que la vida se detiene, frena y se sienta y espera como un tren en las vías.

     Paso por ese hotel a las 8 y a las 5. Hay gatos en los callejones y botellas y mendigos, y levanto los ojos hacia la ventana y pienso ya no sé dónde estás, y sigo andando y me pregunto, adónde va la vida cuando se detiene…

Pausa -  Charles Bukowski

a quien corresponda

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